SÓLO PUEDO DECÍRTELO EN SONETOS

PARA ELISA

2008-10-03T07:54:00.000-07:00

Cuando pasan los besos, la sonrisa
final de un día pletórico de vida,
mi hija siempre me pide , entredormida:
"Papá, quiero que pongas Para Elisa".

Llega entonces Beethoven, la acompaña
en la incógnita senda de su sueño
(largamente y en vano yo me empeño
en vislumbrar el sueño que la apaña).

La noche se desliza por el piano
y se lanza descalza en un verano
en el que se hace luz la melodía.

Sobreviene la pausa de la prisa.
Mientras suene de fondo Para Elisa,
todo puede esperar, Princesa mía.

MAR DE AJÓ, TE ACORDÁS?

2008-09-20T10:17:00.000-07:00

Estás acá, sonriendo, estoy mirando
una foto del mar. Vos, en la arena,
sirena de mi mar, mi amor, sirena,
saliste de ese mar que está sonando?

Mar de Ajó, te acordás? Tu piel estaba
cargada de un color irrevocable,
como el fruto de un árbol innombrable
al borde de un verano que se acaba.

Pero no acaba nunca tu sonrisa
ni el espejo difuso que en la arena
repite sin cesar tu plenitud.

Y es como esa canción que se desliza
(el sonido del mar) mi amor, sirena,
mi sendero perdido, mi salud.

SE FUERON LOS FANTASMAS

2008-09-15T15:50:00.000-07:00

Se acabaron los sueños, los mensajes
de texto que tentaban tu respuesta.
Se fueron los fantasmas de la fiesta
y quedamos los dos, con nuestros trajes.

Se acabó la canción. Y se acabaron
con ella el Rey León, tu tona y esa
tibieza que pronuncia la belleza
de todos los recuerdos que quedaron.

Me parece imposible, simplemente,
que no pueda encontrar, al acostarme,
tu cuerpo reclamando cucharita.

Te recobro en palabras. Lentamente
voy buscando un lugar donde olvidarme
de la puta ciudad que te concita.

Sí.

2008-08-06T14:31:00.000-07:00

El viaje en Chevallier no estuvo mal:
apoyé la cabeza, lloriqueé,
miré el paisaje, me dormí, llegué
y empecé a recorrer la Capital.

Pero lo peor de aquella recorrida
fue que en cada pared, cada ventana,
en cada pedacito de la vida
todo lo que veía era de Aldana.

Desde Zárate Aldana iba lanzando
los invisibles hilos que movían
aquello que mis ojos encontraban.

Aldana, corazón, me están faltando
los pasos que en mis pasos se perdían
cuando nuestros destinos se enlazaban.

LA HABITACION DE VINCENT EN ARLES

2008-06-21T08:24:00.000-07:00

Es como un fotograma desfasado
de un momento preciado de mi vida;
en esa habitación viví asilado,
escaso de placer y de comida.

Es una exhalación, una pavura,
que se alza en el presidio de mi pecho,
una elucubración de la locura,
la soledad, cercana y al acecho.

Es haber transitado cien pensiones,
y haberle dicho a Dios: “No me abandones”
para putearlo, al fin, poco después.

Es ver en la palabra en la que creo.
Eso es lo que me pasa cuando veo
La habitación de Vincent en Arles.

CAMPO DE TRIGO CON CUERVOS

2008-06-12T16:21:00.001-07:00

Campo de trigo con cuervos

“Pintaré con el rojo y con el verde
las terribles pasiones humanas”
Vincent van Gogh

Cómo hacer para que ardan los verbos
en el vano decurso del verso
para hablar del velado universo
de tu Campo de trigo con cuervos?

Estarías así, caminando,
incendiando el paisaje con ojos
empañados de verdes y rojos
y los cuervos pasaban volando?

Y, en el borde del campo, gemiste
cuando estabas a punto de darte
ese tiro cordial que te diste?

No hay amante más puta que el arte.
Eso vos lo sabrás, que te fuiste
con tu amante a vivir a otra parte.

A REYNA*

2008-04-15T14:04:00.000-07:00

A veces en la noche de mi sueño
la savia del pasado se desvela
y el vilo de la vida de mi abuela
despierta y me acompaña, y soy pequeño.

Soy pequeño, tal vez tengo diez, once
años, el pelo lacio, la mirada
en esa vieja imagen congelada,
mi abuela de aire y sal, mi abuela en bronce,

mi abuela caminando por la incierta
materia desgastada de los días
creyendo al caminar que no está muerta

sino que habita el páramo hogareño
que empieza en las primeras alegrías
y avanza hacia la noche de mi sueño.

*A mi abuela siempre le dijimos Reyna porque había nacido un 6 de enero.

EL CREPÚSCULO EN ZÁRATE

2008-04-10T14:19:00.000-07:00

En la ciudad de Zárate, al ocaso,
cuando empieza el crepúsculo del día,
una especie de lánguida alegría
toca cada lugar por el que paso.

Muchachas y muchachos, en gregaria
comunión, hacen uso de la risa
y el ruido de esa risa se desliza
sobre mi fina estampa solitaria

y es un peligro andar en este estado,
melancólico, inútil, alelado,
padeciendo traspiés, entre la gente,

porque puedo morir en una esquina
si acarician mi cara repentina
los ojos de una chica adolescente.

CASI UN BOLERO

2008-03-25T14:23:00.000-07:00

La mejor marihuana que probé
me la dio una mujer que conocí
una noche estival. Fue así: la vi,
nos pusimos a hablar, me enamoré,

nos dimos unos besos, la toqué
y ella sacó ese faso... Baladí
resultaría decir lo que pensé
(pensé que el faso tenía gusto a mí).

Y sucedió que, luego, si fumé
con cuanto contertulio me crucé
a medida que anduve, que viví,

nunca pude encontrar, nunca probé
un faso como aquel que (yo pensé)
guardaba un esencial sabor a mí.

2008-03-20T17:55:00.000-07:00

La vecindad de mi dolor amigo
donde vuelvo a vivir regenerado,
conmoviendo mi voz, me ha deparado
una forma de ser en lo que digo

y es como el son del alma que persigo
o como mi temor inveterado,
es alimento, es duda, es delicado
y dulce manantial, en donde sigo.

Seguida de la voz la vida parte
hacia un motivo nuevo que la deja
colmada de dolor, dilucidando

el alma y el espíritu del arte,
o mi alma, la dolencia que se aleja
lentamente y en calma, recitando.

(1998)

2008-03-18T07:30:00.001-07:00

Si es que la estela de tu imagen cede
en el tiempo estival, en mi memoria
su dolorosa fuga dilatoria
hacia lo que se apague, lo que quede,

qué no verán mis ojos agotados
sobre el cielo invernal, desvanecidos,
qué dilación de rastros consumidos
que procure los giros olvidados?

Dejaré que un encanto pasajero,
un pálido fulgor, una teoría,
te consuma en mi llaga, triste, bella.

Y será como un fruto postrimero
que la magia deseche, noche y día:
te veré en una nube, en una estrella.

(1997)

LOA DEL GESTO

2008-03-06T14:10:00.000-08:00

Ninguna intimidad en la mañana,
ningún furtivo rasgo dilettante,
sólo la nube rota y algo cana
que rapta la atención del caminante.

Prendida cual didáctica falena
al rostro detenido, está la aurora.
No transmite color. Su matiz mora
y enhebra una inusual enhorabuena.

La destemplada falta sensorial,
que en el pómulo fragua tonos magros
(a modo de proceso vegetal)

y acaso el breve pormenor hialino
(pues la facción sonríe), sus milagros,
serán (un rasgo) el arte paladino.

(1998)

FEBRERO, 2008

2008-02-21T04:18:00.001-08:00

Este cielo de Zárate, celeste,
una taza con té, con una asa,
este hálito estival, el viento y este
departamento al que le digo "casa".

El balcón, la ciudad, un perro, abajo
va y viene por un patio de baldozas
blancas, mientras asisto a este trabajo
de consignar en verso algunas cosas

inútiles. El té... Mi mente avanza
y en el confín de Zárate una danza
parece reclamar, cerca del río.

Esa danza me invita a emanciparme
del cuerpo en el que soy. Voy a tirarme
a bogar en el ámbito vacío.

VOLVIENDO

2008-01-30T03:56:00.000-08:00

Buenos Aires y Zárate se han ido,
se han deshecho de mí, me han desgastado.
Cuál será la razón de mi cuidado
ahora que voy carente de sentido?

Volveré, sin embargo, convertido,
allí donde ha empezado mi pecado.
Lo sabe el corazón deshabitado
que late en el soneto malnacido.

Cómo estarán los bosques de Palermo
(se me ocurre pensar), cómo ese cielo
que miraba tirado en la terraza?

Hoy por hoy, si me canso, cuando duermo
sueño que estoy volviendo (es un consuelo
porque no vuelvo y nada, nada pasa).

V I R

2008-01-08T08:32:00.000-08:00

Cómo surge la urgencia del soneto,
el ansia imprescindible de escribir
lo que en torvas palabras interpreto?
En este caso, eso empezó con Vir.

Aunque personalmente no nos vimos
jamás, si entro en su blog, la puedo ver:
de todos los cretinos que escribimos,
ninguno se parece a esa mujer.

Qué sortilegio impregna la escritura
de Virginia Cosin? Qué sentimiento
que es a la vez extraño, dulce, atroz?

Voy a ir en busca de la mar oscura
a tu Partida, Vir, de Nacimiento.
Este soneto existe para vos.

QUIÉN ES

2007-10-31T04:07:00.000-07:00

Y quién es este tipo sin provecho
que no tiene trabajo, que no tiene
más que su soledad (no tiene techo
y ahora su joven novia lo mantiene)?

Quién es éste que viste ropa vieja
y que lleva su amor como amuleto
y a cualquier inquietud, temor o queja
los transforma en materia de soneto?

Me pregunto quién es éste que pasa
observando a la gente en la vereda
cuando sale, sin rumbo, a caminar.

Sé que no tiene paz, no tiene casa.
Sé que su hija es su sol. Sé que le queda
un sueño por venir: el mar, el mar...

X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X X

2007-10-28T16:26:00.000-07:00

mientras entro en la triste certidumbre
que le da la razón a mi remanso
donde aprendí la danza esa que danzo
cada vez que se acerca la costumbre

y empiezo a transformarme en servidumbre
en pájaro gentil en perro manso
no sé muy bien por qué ni adónde avanzo
y descanso en mi amor la pesadumbre

y descanso en quién sabe qué secreta
incógnita prudencia del poeta
que no puede ser flor metal o río

sino siempre la página incompleta
golosina del juicio la saeta
la mañana la hez el sueño mío

OTRO PRESENTE

2007-10-24T20:31:00.000-07:00

El oscuro misterio que perece
cuando la bruma muere y se evapora
es el mismo misterio donde mora
el alma en que otra bruma prevalece.

Así la realidad de la existencia,
perdida en una imagen aparente,
habita la materia de la fuente
mas no la superficie y la apariencia.

Dentro del hoy virtual, otro presente,
así como en la bruma y en la fuente,
crece y espera y muere, se evapora.

Y lo triste es saber que se deshace
y que se pierde casi como nace,
en este mismo instante, aquí, ahora.

PÁJARO PARDO

2007-10-17T11:31:00.001-07:00

Yo voy de blog en blog buscando un ave
y esto es tan literal como parece:
busco un pájaro pardo. Sé que crece
adentro de los blogs y eso es lo grave.

Sobre el pájaro pardo: sé que sabe
con el pico tocar lo que estremece:
se devora la tarde, hace que empiece
a volar mi canción, como una nave.

Es por eso que a veces, cuando alguno
ve que sigo sentado y me retardo
mirando la pantalla sin hablar

y me interroga, no es muy oportuno
confesarle que hay un pájaro pardo
que busco en cada blog para cantar.

EL QUIETO ACONTECER

2007-10-15T16:22:00.000-07:00

He de buscar (si busco) en la mañana
el quieto acontecer, el detenido
fragmento de lugar que me ha ofrecido
la suerte por la cual me quedo en cama.

Pero si no lo busco sin embargo,
el quieto acontecer, ese momento
de oscura ensoñación y tiempo lento
existirá y será igualmente largo.

He por lo tanto de vivir el sueño
(lo quiera o no) de una mañana oscura
a causa de encontrarme tan enfermo

que de mis ilusiones no soy dueño
ni del anciano tiempo que madura
dentro de este soneto en el que duermo.

HOY

2007-10-13T06:39:00.000-07:00

No es un lírico son, no es una esquiva
cadencia de la tarde, no es el mismo
paso que me conduce hacia el abismo
de la idílica muerte decisiva.

Es (danza en una danza) un laberinto
en el que se diluye lo que pasa
(dentro de cada ambiente de la casa
palpita el pensamiento del instinto

del ser que pude ser). Hoy la poesía
no ha de acabar sin duda con el día
porque siento que es lábil, se dilata

hacia quién sabe qué confín oscuro
que no tiene figura ni futuro
pero que mansamente me rescata.

LA SIESTA

2007-10-10T17:06:00.000-07:00

V

Entonces explorar, andar la casa,
ir sigiloso por entre el arcano
de la invención, por todo lo que pasa
en la imaginación del ser humano

era mi salvación y era mi suerte,
mi destino en la siesta, mi primera
confrontación hermosa con la muerte
y con mi circunstancia verdadera,

como diría Ortega. Yo habitaba
ese mundo de sombras procelosas
y sin embargo en la invención estaba

habitando otro mundo, era un artista:
todas las cosas eran misteriosas
y todo era verdad ante mi vista.

LA SIESTA

2007-10-09T18:12:00.000-07:00

IV

Con la menguada luz del sol, leía,
en una habitación que olía a jazmines
en descomposición, una poesía
que hablaba de palacios y jardines.

Ruben Darío era un destino y era,
en esa soledad deshabitada,
una fuente de dicha pasajera
mas, como los jazmines, agostada.

Y sin embargo yo leía, leía
buscando en ese arcano modernista
el hallazgo de un alma manifiesta

y de pronto un temblor se producía
dentro de mí: sintiéndome un artista
no me afectaba el miedo de la siesta.

LA SIESTA

2007-10-08T18:04:00.000-07:00

III

La siesta! La ciudad, allá, a lo lejos,
fuera de mi temor y mi mirada,
era una soledad deshabitada
despojada de luces, de reflejos

y aquí en mi corazón, también la tarde
tranquilamente ardía, transcurría,
como arde el corazón y el amor arde,
presa de su infinita fantasía.

La siesta era esperar, era estar solo,
tan hermoso y altivo como Apolo
pero en un mundo vanamente muerto.

Era no comprender, no saber nada
acerca de esa inhóspita morada
(el mundo) y era el miedo descubierto.

LA SIESTA

2007-10-07T15:25:00.000-07:00

II

La imagen de la siesta es recurrente:
la habitación en sombras, la ventana
desanimando el patio balbuciente
y la canción de alguna voz lejana

perdiéndose en la nada... Mi perplejo
rostro pueril cómicamente serio
que en la planicie inmóvil del espejo
se aproximaba al filo del misterio

de esa hora silenciosa, de la vida
arrinconadamente detenida
en una suspensión del universo

que sin dejar de ser apabullante
era a la vez hermosa, vacilante
y tan provisional como este verso.

PERDIDO ENTRE CUADERNOS - LA SIESTA

2007-10-04T07:07:00.000-07:00

I

Cuando nada me queda, me deslizo
dentro de las palabras del soneto
y así voy despertando quieto, quieto
y vivo en cada imagen que realizo.

Cuando nada es en mí, desde la duda
toda vida es dolor, toda locura
mediante las imágenes se cura
y paulatinamente me desnuda.

Detrás de esas imágenes, qué existe?
Detrás de las palabras, qué prodigio
prospera lentamente? En qué consiste

esta vacilación y este vestigio
de pálpito infantil, de tarde muerta,
de olor a siesta y sustos tras la puerta?

PERDIDO ENTRE CUADERNOS

2007-10-02T07:04:00.000-07:00

Silente soledad, presidio puro,
tu perturbada sombra me acapara
y ensombrecidamente con mi cara
fija una imagen en tu espejo oscuro.

Si fue mi corazón el inmaduro
e ineficaz la vida que librara,
yo ya no soy, ya no, lo que lo ampara
porque por fin lo he muerto, lo conjuro.

Si ahora de mí se forma, se sostiene,
tan solamente el alma lo detiene
y aunque fuerza su son, se desvanece.

Silente soledad, si lo he perdido,
si ha de volver al lado de tu nido
tratalo con cuidado, si aparece.

BUENOS AIRES

2007-09-28T16:28:00.000-07:00

II

Qué inquietud o qué espanto detenido
en cada calle tuya, Capital,
ciudad del soñador desconocido
que sufre la presencia de este mal:

está solo y sin voz, está perdido,
es un boludo más, sentimental,
pero a la vez percibe el encendido
efecto de su paso a lo fatal;

qué inquietud o qué espanto, qué motivo
hace que el soñador que canto así
ande libre, en la sombra, que esté vivo

y que encuentre su hogar dentro de mí?
(No sé si este soneto es sensitivo.
Está entre lo que soy y lo que fui.)

BUENOS AIRES

2007-09-20T08:22:00.000-07:00

Ha desaparecido un poco el pánico.
Hoy caminé una hora. Al caminar
pensaba en Villa Gesell, en el mar
y terminé sentado en el Botánico.

En el Jardín Botánico hay turistas,
ancianos resignados, chicas solas
pero no un horizonte lleno de olas
ni la arena solar para que vistas

tu piel en el calor; sólo está el verde,
el llanto de la calle que se pierde
y un banco en el que un hombre está sentado.

El hombre, que es un pésimo poeta,
parece presentir una secreta
presencia cuando mira hacia un costado.

Jardín Botánico, 20 de septiembre.

LA BÚSQUEDA

2007-09-16T20:50:00.000-07:00

No he perdido, del tiempo en que solía
vagar por los oscuros corredores
de la casa infantil de mis amores,
la emoción de las puertas que entreabría.

Tras de las puertas una luz tan fría
en cada habitación, los resplandores
de la cárdena tarde que moría,
alzaban el telón de mis temores.

Ese vagar a tientas, esos pasos
helados por el sol de los ocasos
vuelven a mí, perdidos, otra vez.

Hoy toco en otras puertas, hoy la historia
repite aquel lugar en mi memoria
sólo que en vez de luz busco niñez.

NOCHE

2007-09-12T07:15:00.000-07:00

El velo sibilante que deshace
los hálitos graciosos de la boca
irisa un alfabeto que en él nace
y va traumatizando lo que toca.

La crispación que esa quietud enfoca
hacia el tejido seco de mi base,
desliza en humedad lo que equivoca:
la prez licnobia del humor que pace.

Una credulidad a lo silente
amalgama los músculos dormidos
y la noción renueva su corriente.

(Bajo el signo cegado de sonidos
el refocilo orlado de mi lente
dilata la ficción de los sentidos.)

CERCA DEL MAR

2007-09-11T13:31:00.000-07:00

Cuando me canse de salir sin meta
a buscar la verdad en el sonoro
(o silente) lamento del poeta,
se vendrá sobre mí mi deterioro.

Acaso mi vejez consista en una
casita en una playa, una casita
cerca del mar, del alma y de la luna
en San Bernardo o Santa Teresita.

Voy a tener la barba por el suelo,
un perro primordial y la costumbre
de sacarlo a la noche a caminar

y me voy a morir mirando el cielo
sin conservar ninguna certidumbre
salvo una: estaré ahí, cerca del mar.

DESAYUNO

2007-09-11T07:23:00.000-07:00

Esta violenta ausencia, sin espacio
en el que doblegar mi mano, nueva,
indeclinablemente se subleva
consumiéndome el ánimo despacio.

Como un perfil de azul y de topacio
su repetida imagen ya se lleva
lo trémulo del alba, lo que eleva,
con un arrojo endeble, mi ser lacio.

Siempre vuelvo a vivir, siempre transcurro
inopinadamente siendo uno
más, entre los demás, permaneciendo.

Y hay una ausencia hacia la cual discurro.
Y ahora hay el alba, el día... Desayuno,
pero esa ausencia crece, está creciendo.

SERÍA UN SONETO

2007-09-09T14:00:00.000-07:00

Cuánto arte hay en mi vida, cuánta espera
se soluciona así, de esta manera
en palabra presente convertida,
ofreciéndole al son la bíenvenida?

Durante cuánto tiempo la cadencia
se hace parte de mí, se hace presencia,
zumbando va y en todo lo que toca
de un modo panegírico me evoca?

Y si ese estado fuera permanente?
Si pudiera pasar entre la gente
en preciosa palabra convertido,

no existiría lugar para el secreto
porque todo al final sería un soneto
pensando un universo de sonido.

LAS LUCES

2007-09-06T07:51:00.000-07:00

Ya del otro fulgor, de la mañana
deshecha entre los pálidos cristales,
no quedan estructuras ni señales
sino un efecto, un halo, la ventana.

Mas de la luz aquí, sobre la calma
que vagamente rige mis inercias,
qué espectro de futuras controversias
abre esta luz aquí, dentro del alma?

Como en menguado rayo prevalece
urdiendo la ilusión y la porfía
de un mundo que se agita, que amanece.

Mas no muere ni pasa con el día
sino que, por contraste, crece, crece
y acecha mi dichosa rebeldía.

LOA DEL TRINO

2007-09-02T19:58:00.000-07:00

Apocado en prisiones sucesivas,
tu jilguero ha creado otro jilguero
el cual surje en la sombra del primero
y emprende migraciones relativas;

nimbado al sol, aborda las votivas
danzas que engarza el trémolo rastrero
y su encierro, al trasluz de un azul huero
se va astillando en plumas primitivas.

Velo entre lapso y lapso de respiro:
los delicados huesos de su giro
abren la pulpa que ha quedado blanda.

Policromo prensor, sana la espera.
(Su lírica quietud sorbe y desanda
el hilado salobre de tu ojera.)

KUY ME HARTA

2007-08-28T17:03:00.000-07:00

Confieso que este Kuy ya me está hartando
con su maldita rima consonante
(él cree que es un poeta, un nigromante
pero poquito a poco está saltando

la ficha: es un alcohólico, un drogado,
un Rufián Melancólico, un iluso,
un estúpido siempre enamorado
de la mujer equívoca, un obtuso,

un hombre que una vez -esto es privado-
coqueteó con el sueño del suicidio
y estuvo demasiado tiempo quieto...

Ahora que su furor está aplacado,
realiza este insensible parricidio
con el arma silente del soneto).

KUY ME ABANDONA

2007-08-26T19:02:00.000-07:00

Tener un blog es raro y es un vicio
porque ahora, de manera permanente,
en lugar de pensar en el oficio
sutil de la palabra que presiente

la posibilidad de nuevos mundos
y mi razón de ser como persona,
recaigo en este blog y en los inmundos
recodos de la web, Kuy me abandona.

Y le pregunto: Kuy, adónde estás?
Qué es lo que se desprende de tu huida
entre tantos silencios y secretos?

"Vos querés saber eso, nada más?
-responde Kuy, atento- Así es mi vida:
sólo puedo decírtela en sonetos."

PRECISAMENTE

2007-08-26T09:39:00.000-07:00

Las amargas imágenes suicidas
en que salta mi mente, lentamente
me acercan al crepúsculo doliente
del espacio habitado de mi vida.

Me deshabito, soy, voy al encuentro
de lo que solamente no contengo,
mas al partir no sé si voy o vengo
porque no sé por fin qué llevo dentro.

Sí sé que hay un espacio, que aparece
de pronto en mi interior un cuarto ausente
en el que habita un hombre que adolece

y poco a poco entiendo, lentamente,
que ese hombre, sin ser yo, se me parece
y es ese mi temor, precisamente.

ALBA

2007-08-24T05:51:00.000-07:00

No reniego del cielo que ha zanjado
la ilusoria distancia de mis ojos,
no reniego del ansia, los despojos
que mis ojos dejaran a un costado;

reniego de la noche desvaída,
de la nunca deshecha llamarada
del sol que me ilumina la mirada,
la mirada que muere, consumida.

Haz de la leve luz, filo del alba,
presagio sin igual de aquel motivo
que dibuja mi faz en el reflejo.

Ya esta ciega ventana no me salva;
he de morir mirando cómo vivo,
cómo yacen los ojos, el espejo.

CUANDO NOS CONOCIMOS

2007-08-20T17:18:00.000-07:00

Recuerdo: yo era hornero y vos estabas*
detrás del mostrador entretejiendo
el aire con millares de miradas.
Y ya te estaba, corazón, queriendo.

Así, yo con mis manos destrozadas
(quemadas en el horno) y vos, sabiendo
entre pizzas, bandejas y empanadas,
que algo en ese lugar iba naciendo,

empezamos a ver, a abrir la grieta
del muro de dolor de nuestros días
y un hálito estival vino a nosotros,

un son en la ciudad, la luz secreta,
la dadora de extrañas alegrías
y fuimos uno, amor, ante los otros.

*Cuando nos conocimos, laburábamos ambos en una casa de empanadas. Yo era hornero, pizzero: cocinero. Ella, telefonista.

EN LA CÁRCEL

2007-08-18T03:31:00.000-07:00

En la cárcel preciosa de lo oscuro,
donde la oscuridad es mi elemento,
tengo el tiempo total, el tiempo lento
que recupera el alma que procuro,

no hay un palmo de luz, no hay un seguro
amor, un impecable pensamiento,
pero en la cárcel hay padecimiento
y padeciendo quiebro cada muro.

Quiebro los muros de la cárcel mía
buscando el exterior, la fuga incierta
en la que cada pálpito despierta

(cada pálpito es luz, una luz muerta).
Mi fuga sensorial, la melodía
deshace los espacios y las puertas.

PRECARIO CORAZÓN DE LA PALABRA

2007-08-13T20:09:00.000-07:00

Mi corazón, marchito por la prosa,
envejeciendo está y envejeciendo
a su vez la palabra que se posa
en la página blanca va muriendo.

Y muerta al fin esa palabra mía,
¿qué voy a hacer? ¿Qué puedo, abandonado,
hacer si ya no tengo la poesía
y siento el viejo corazón cansado?

Dame, te lo suplico, fuente antigua,
precario corazón de la palabra,
siquiera unas sutiles resonancias

que acerquen a mi voz la voz exigua
que quiebre y ame, turbe, tiemble y abra
la sombra residual de tus distancias.

2007-07-27T03:12:00.000-07:00

Desasido de luz, de la mirada

de la perdida compañera mía,

sin ese su mirar, sin esa vía

que reflejaba el mundo y lo alejaba,

me queda el recordar cómo reía,

tan sólo recordar cómo jugaba

con esa soledad que yo le daba

trocándola en misterio y alegría.

Solo, sin ella, al fin, pienso en el alma

y el alma la reclama y nada puede

desprestigiar la pena que ha dejado.

Y ya no hay un momento en que la calma

pueda existir en mí, porque no cede

este pespetuo viaje hacia el pasado.

DE QUÉ ME QUEJO?

2007-07-09T06:49:00.000-07:00

No vendrá en la mañana la blandura

del sol a mitigar mi encantamiento;

no vendrá a convertir lo que ahora siento

en vaguedades, rumias, en basura.

La noche y su liviana quemadura

(el tiempo de la noche es hondo y lento)

no dará con el hórrido esperpento

que habita en el confín de la cordura.

Hacia el alba un antiguo desencanto,

una necesidad de andar a prisa,

fatigará mi insomnio y seré el viejo

hombre que en otro tiempo quise tanto,

el que viste prejuicios y camisa

y repite sin fin: ¿de qué me quejo?

PALABRAS

2007-07-04T07:01:00.000-07:00

Moribunda en la luz, aparecida
como un augurio fantasmal, mi musa
se acerca entre la tarde detenida
al centro de esta página confusa

y nada dice. Apenas, como dando
una gravitación a su presencia,
va formando palabras y formando
palabras se transforma en inocencia.

Y es ante mi estupor o mi sorpresa
al ver que esas palabras inaudibles
perecen, al nacer, en mi cabeza,

que mi musa declara con tristeza:
“estas palabras son tus imposibles
maneras de llegar a la belleza”.

MI AMIGO

2007-07-01T09:09:00.000-07:00

II

La palabra aparece, se deshace
en mi voz, lentamente se consume,
se incorpora en un hálito y me sume
en el dolor de todo lo que nace.

Mi amigo, mi otro yo, mi escalofrío
se abre en esa palabra transparente
y a su sonido gutural, silente
o susurrando apenas, me confío.

Mi amigo es lo inusual, lo inestimable,
lo fascinante que aparece en tanto
busco dentro de mí la melodía.

Es quien me asedia y quien me dice que hable
y al hablar es quien hace con su canto
que nombre sin palabras la poesía.

III

Cuando era más pequeño, aquel amigo
que mora en mi interior, me parecía
no como hoy un espejo de poesía
sino mi más lunático enemigo.

Me convidaba penas, me dejaba
llorando en los rincones del ocaso
y no podía entender por qué a su paso
algo dentro de mí se transformaba.

Era él mismo, era yo, desarrollando
una manera de crecer extraña:
en soledad feliz y en grupo, triste.

Amigo, ¿dónde estás? Te voy buscando
desde hace largo tiempo y no me engaña
la ausencia que quedó cuando te fuiste.

IV

Te sospecho en la noche, te recuerdo
en la alta soledad de madrugada
cuando en cada sonido y cuando en cada
melancólico pálpito me pierdo

y me pregunto: ¿será él? ¿Será?
¿Vendrá a buscarme como ayer lo hacía,
encinta de la pútrida poesía
y de ese amor prohibido que me da?

Y, sin embargo, no, no estás presente,
no aparecés y nada es tan terrible
para mi corazón, para mi mente.

Amigo sin piedad, inexistente,
vivo porque te espero todavía,
porque, si no esperase, no sería.

MI AMIGO

2007-06-30T16:13:00.000-07:00

I

Desesperando siempre la palabra
que sube por furtivos recovecos
de sinrazón, me encanto con sus ecos
mientras espero que mi voz se abra.

Y al no abrirse mi voz y al no acercarse
esa palabra oculta (mi secreto),
persigo entre la trampa del soneto
aquello que de mí quiere escaparse.

Es en esa palabra que persigo
(palpita entre el silencio y la agonía
de un gemido feroz, aunque inocente)

donde empieza a nacer mi único amigo
que se desgaja en gotas de poesía
y me conjuga oscura, dulcemente.