PRECARIO CORAZÓN DE LA PALABRA

Mi corazón, marchito por la prosa,
envejeciendo está y envejeciendo
a su vez la palabra que se posa
en la página blanca va muriendo.

Y muerta al fin esa palabra mía,
¿qué voy a hacer? ¿Qué puedo, abandonado,
hacer si ya no tengo la poesía
y siento el viejo corazón cansado?

Dame, te lo suplico, fuente antigua,
precario corazón de la palabra,
siquiera unas sutiles resonancias

que acerquen a mi voz la voz exigua
que quiebre y ame, turbe, tiemble y abra
la sombra residual de tus distancias.