PARA ELISA

Cuando pasan los besos, la sonrisa
final de un día pletórico de vida,
mi hija siempre me pide , entredormida:
"Papá, quiero que pongas Para Elisa".

Llega entonces Beethoven, la acompaña
en la incógnita senda de su sueño
(largamente y en vano yo me empeño
en vislumbrar el sueño que la apaña).

La noche se desliza por el piano
y se lanza descalza en un verano
en el que se hace luz la melodía.

Sobreviene la pausa de la prisa.
Mientras suene de fondo Para Elisa,
todo puede esperar, Princesa mía.

MAR DE AJÓ, TE ACORDÁS?

Estás acá, sonriendo, estoy mirando
una foto del mar. Vos, en la arena,
sirena de mi mar, mi amor, sirena,
saliste de ese mar que está sonando?

Mar de Ajó, te acordás? Tu piel estaba
cargada de un color irrevocable,
como el fruto de un árbol innombrable
al borde de un verano que se acaba.

Pero no acaba nunca tu sonrisa
ni el espejo difuso que en la arena
repite sin cesar tu plenitud.

Y es como esa canción que se desliza
(el sonido del mar) mi amor, sirena,
mi sendero perdido, mi salud.

SE FUERON LOS FANTASMAS

Se acabaron los sueños, los mensajes
de texto que tentaban tu respuesta.
Se fueron los fantasmas de la fiesta
y quedamos los dos, con nuestros trajes.

Se acabó la canción. Y se acabaron
con ella el Rey León, tu tona y esa
tibieza que pronuncia la belleza
de todos los recuerdos que quedaron.

Me parece imposible, simplemente,
que no pueda encontrar, al acostarme,
tu cuerpo reclamando cucharita.

Te recobro en palabras. Lentamente
voy buscando un lugar donde olvidarme
de la puta ciudad que te concita.

Sí.

El viaje en Chevallier no estuvo mal:
apoyé la cabeza, lloriqueé,
miré el paisaje, me dormí, llegué
y empecé a recorrer la Capital.

Pero lo peor de aquella recorrida
fue que en cada pared, cada ventana,
en cada pedacito de la vida
todo lo que veía era de Aldana.

Desde Zárate Aldana iba lanzando
los invisibles hilos que movían
aquello que mis ojos encontraban.

Aldana, corazón, me están faltando
los pasos que en mis pasos se perdían
cuando nuestros destinos se enlazaban.

LA HABITACION DE VINCENT EN ARLES

Es como un fotograma desfasado
de un momento preciado de mi vida;
en esa habitación viví asilado,
escaso de placer y de comida.

Es una exhalación, una pavura,
que se alza en el presidio de mi pecho,
una elucubración de la locura,
la soledad, cercana y al acecho.

Es haber transitado cien pensiones,
y haberle dicho a Dios: “No me abandones”
para putearlo, al fin, poco después.

Es ver en la palabra en la que creo.
Eso es lo que me pasa cuando veo
La habitación de Vincent en Arles.

CAMPO DE TRIGO CON CUERVOS

Campo de trigo con cuervos

“Pintaré con el rojo y con el verde
las terribles pasiones humanas”
Vincent van Gogh



Cómo hacer para que ardan los verbos
en el vano decurso del verso
para hablar del velado universo
de tu Campo de trigo con cuervos?

Estarías así, caminando,
incendiando el paisaje con ojos
empañados de verdes y rojos
y los cuervos pasaban volando?

Y, en el borde del campo, gemiste
cuando estabas a punto de darte
ese tiro cordial que te diste?

No hay amante más puta que el arte.
Eso vos lo sabrás, que te fuiste
con tu amante a vivir a otra parte.

A REYNA*

A veces en la noche de mi sueño
la savia del pasado se desvela
y el vilo de la vida de mi abuela
despierta y me acompaña, y soy pequeño.

Soy pequeño, tal vez tengo diez, once
años, el pelo lacio, la mirada
en esa vieja imagen congelada,
mi abuela de aire y sal, mi abuela en bronce,

mi abuela caminando por la incierta
materia desgastada de los días
creyendo al caminar que no está muerta

sino que habita el páramo hogareño
que empieza en las primeras alegrías
y avanza hacia la noche de mi sueño.






*A mi abuela siempre le dijimos Reyna porque había nacido un 6 de enero.