Desasido de luz, de la mirada

de la perdida compañera mía,

sin ese su mirar, sin esa vía

que reflejaba el mundo y lo alejaba,

me queda el recordar cómo reía,

tan sólo recordar cómo jugaba

con esa soledad que yo le daba

trocándola en misterio y alegría.

Solo, sin ella, al fin, pienso en el alma

y el alma la reclama y nada puede

desprestigiar la pena que ha dejado.

Y ya no hay un momento en que la calma

pueda existir en mí, porque no cede

este pespetuo viaje hacia el pasado.

DE QUÉ ME QUEJO?

No vendrá en la mañana la blandura

del sol a mitigar mi encantamiento;

no vendrá a convertir lo que ahora siento

en vaguedades, rumias, en basura.

La noche y su liviana quemadura

(el tiempo de la noche es hondo y lento)

no dará con el hórrido esperpento

que habita en el confín de la cordura.

Hacia el alba un antiguo desencanto,

una necesidad de andar a prisa,

fatigará mi insomnio y seré el viejo

hombre que en otro tiempo quise tanto,

el que viste prejuicios y camisa

y repite sin fin: ¿de qué me quejo?

PALABRAS

Moribunda en la luz, aparecida
como un augurio fantasmal, mi musa
se acerca entre la tarde detenida
al centro de esta página confusa

y nada dice. Apenas, como dando
una gravitación a su presencia,
va formando palabras y formando
palabras se transforma en inocencia.

Y es ante mi estupor o mi sorpresa
al ver que esas palabras inaudibles
perecen, al nacer, en mi cabeza,

que mi musa declara con tristeza:
“estas palabras son tus imposibles
maneras de llegar a la belleza”.

MI AMIGO

II

La palabra aparece, se deshace
en mi voz, lentamente se consume,
se incorpora en un hálito y me sume
en el dolor de todo lo que nace.

Mi amigo, mi otro yo, mi escalofrío
se abre en esa palabra transparente
y a su sonido gutural, silente
o susurrando apenas, me confío.

Mi amigo es lo inusual, lo inestimable,
lo fascinante que aparece en tanto
busco dentro de mí la melodía.

Es quien me asedia y quien me dice que hable
y al hablar es quien hace con su canto
que nombre sin palabras la poesía.

III

Cuando era más pequeño, aquel amigo
que mora en mi interior, me parecía
no como hoy un espejo de poesía
sino mi más lunático enemigo.

Me convidaba penas, me dejaba
llorando en los rincones del ocaso
y no podía entender por qué a su paso
algo dentro de mí se transformaba.

Era él mismo, era yo, desarrollando
una manera de crecer extraña:
en soledad feliz y en grupo, triste.

Amigo, ¿dónde estás? Te voy buscando
desde hace largo tiempo y no me engaña
la ausencia que quedó cuando te fuiste.

IV

Te sospecho en la noche, te recuerdo
en la alta soledad de madrugada
cuando en cada sonido y cuando en cada
melancólico pálpito me pierdo

y me pregunto: ¿será él? ¿Será?
¿Vendrá a buscarme como ayer lo hacía,
encinta de la pútrida poesía
y de ese amor prohibido que me da?

Y, sin embargo, no, no estás presente,
no aparecés y nada es tan terrible
para mi corazón, para mi mente.

Amigo sin piedad, inexistente,
vivo porque te espero todavía,
porque, si no esperase, no sería.