VOLVIENDO

Buenos Aires y Zárate se han ido,
se han deshecho de mí, me han desgastado.
Cuál será la razón de mi cuidado
ahora que voy carente de sentido?

Volveré, sin embargo, convertido,
allí donde ha empezado mi pecado.
Lo sabe el corazón deshabitado
que late en el soneto malnacido.

Cómo estarán los bosques de Palermo
(se me ocurre pensar), cómo ese cielo
que miraba tirado en la terraza?

Hoy por hoy, si me canso, cuando duermo
sueño que estoy volviendo (es un consuelo
porque no vuelvo y nada, nada pasa).

V I R

Cómo surge la urgencia del soneto,
el ansia imprescindible de escribir
lo que en torvas palabras interpreto?
En este caso, eso empezó con Vir.

Aunque personalmente no nos vimos
jamás, si entro en su blog, la puedo ver:
de todos los cretinos que escribimos,
ninguno se parece a esa mujer.

Qué sortilegio impregna la escritura
de Virginia Cosin? Qué sentimiento
que es a la vez extraño, dulce, atroz?

Voy a ir en busca de la mar oscura
a tu Partida, Vir, de Nacimiento.
Este soneto existe para vos.